联合国大厅的水晶灯折射出亿万道碎光，像极了那些年纽约第五大道落满的初雪。美利坚倚在镀金栏杆上，高定西装的袖口露出百达翡丽的星空表盘，钻石在他睫毛下跳跃成细小的火焰——那是自由女神像手中的火炬熔铸成的，如今成了他指间转着的、镶满碎钻的打火机。 "亲爱的，"他吐出来的烟圈在冷白的月光里散成雾，"我们脚下的红地毯，不都是用利益的丝线织成的吗？"他的声音里带着华尔街铜牛般的傲慢，却又裹着比曼哈顿夜景更浓稠的诱惑。 瓷站在离他三步远的地方，改良旗袍的盘扣是青玉做的，在灯光下泛着温润的光。五千年的光阴在他袖口的苏绣纹样里流淌，那些被岁月磨平了棱角的纹路，藏着比华尔街所有电子屏加起来还要漫长的故事。"可我的红地毯是棉麻的，"他轻轻抚过旗袍上绣着的稻穗，指尖的温度比壁炉里未燃尽的炭火更沉静，"和你丝绸上的金线，注定铺不到同一个终点。" 美利坚突然笑了，笑声撞在大理石地面上，碎成一片一片的水晶。他从西装内袋里抽出一把枪，镀银的枪身在灯光下划出冷冽的弧线，像极了他航母甲板上反射的晨光。"你看，这把枪的射程是1900米，"他用枪口轻轻敲了敲自己的太阳穴，"比你那把象牙柄的匕首，是不是体面多了？" 瓷没有说话，只是从袖中滑出那把匕首。刀刃薄得像蝉翼，映出他眼底深不见底的墨色——那是黄河冲刷了千年的泥沙色，是长城砖缝里长出的青苔色，是故宫角楼在暮色里晕开的黛色。"它不需要射程，"他的声音轻得像雪落在香樟叶上，"它只需要知道，你的后颈离我的指尖，只有0.3厘米。" 月光突然变得锋利起来，割过美利坚微蹙的眉峰，也割过瓷紧抿的唇角。他们站在世界地图铺成的地板上，脚下是被国界分割的陆地和海洋，像一块被摔碎又勉强拼起来的蓝宝石。 "赌吗？"美利坚的枪已经抵在了瓷的后腰，枪身的冰凉透过薄薄的衣料渗进来，像极了他当年用航母编队围成的包围圈，"赌我的子弹先穿透你的心脏，还是你的刀刃先吻上我的动脉。" 瓷的匕首擦过美利坚的耳畔时，带起了一阵风，吹动了他发梢沾染的巴黎时装周的香水味。"你知道吗，"刀刃上的寒光在美利坚瞳孔里碎成星子，"你们用两百年筑起的水晶宫殿，我们用五千年的月光，就能让它在黎明前，结满看不见的霜。" 美利坚的喉结滚动了一下，枪身的温度突然升高，像是被他掌心的汗濡湿了。他第一次在对手的眼睛里，看到了比自由女神像更亮的光——那不是钻石的折射，而是从甲骨文里烧起来的、从丝绸之路漫过来的、从南湖红船的灯火里延续下来的，带着棉麻气息的炽热。 匕首和枪最终都没有落下。 大厅的钟敲了十二下，震落了水晶灯上的一粒尘埃。那粒尘埃在光里旋转，像一个被遗忘的星球。 瓷转身时，旗袍的下摆扫过美利坚的皮鞋，留下一道浅淡的、如同水墨般的痕迹。"我们的赌局，从来不是谁先倒下，"他的声音消散在走廊尽头，"是看谁能在彼此的裂痕里，种出第一朵春天的花。" 美利坚望着他消失的方向，指尖的打火机烫了手。远处的联合国徽章在暮色里闪着光，像一枚被遗忘在天鹅绒盒子里的旧勋章。他突然想起很多年前，自己还是殖民地时，仰望星空的眼神，和此刻瓷眼底的光，竟有几分相似。 只是那时的光里没有钻石，只有风穿过麦田的声音。