穿越梗，被雪藏半年的文，能接受的就GO↓

 

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（一）

 

十八世纪

 

美是被波涛声吵醒的。

 

不，不只是波涛。还有人的叫骂声，绳索绷紧的嘎吱声，以及某种祂从没在现实里听过的、木头在巨力下扭曲发出的呻吟。这些声音混在一起，像一锅煮沸的浓汤，灌进祂的耳朵。

 

祂猛地睁开眼。

 

入目是一片灰蓝色的天空，几缕脏兮兮的云挂在桅杆顶端。桅杆。是的，桅杆。祂正躺在硬邦邦的甲板上，脸颊贴着粗糙的木板，鼻腔里灌满了海水咸腥的气味。

 

美眨了眨眼，然后坐了起来。

 

四周是忙碌的人群。穿着粗布衣衫的水手们像蚂蚁一样在甲板上穿梭，有人拉着绳索，有人抱着木桶，有人光着脚踩过积水，嘴里骂骂咧咧地说着祂能听懂的英语——但那口音太重了，带着某种古旧的腔调，像是从历史课本里蹦出来的。

 

祂低头看了看自己。还好，还是那身衣服，祂在21世纪常穿的休闲卫衣和长裤，脚上是一双运动鞋。但这身衣服在这片十八世纪的甲板上显得格外扎眼，已经有几个水手朝祂这边投来疑惑的目光。

 

美迅速起身，闪到了一堆木桶后面。

 

祂的脑子转得很快。作为目前世界上最为强大的国家意识体之一，祂经历过太多匪夷所思的事情，穿越这种事情虽然不在日常范围内，但也不至于让祂惊慌失措。祂需要信息。

 

凭着多年来在各种危险场合练就的身手——说到底，国家意识体的身体素质本就远超常人——祂悄无声息地避开了巡逻的水手，摸进了船长的房间。

 

房间不大，但收拾得颇为整齐。一张固定的书桌，一盏铜质航海灯，墙上挂着一幅泛黄的海图。桌上摊开着一本皮质封面的笔记本，羽毛笔还插在墨水瓶里，墨迹未干。

 

美拿起笔记本，翻开了第一页。

 

字迹工整而华丽，带着那个时代特有的花体装饰，每一个字母都像是在炫耀书写者的教养。但美没空欣赏书法，祂的目光死死钉在了日期上。

 

1754年。七月。

 

美的手指微微收紧。

 

祂快速翻动笔记，后面的内容证实了祂的判断：这是一艘隶属于英国皇家的航海船，正在横渡大西洋，目的地是北美洲东海岸。笔记的主人记录着航线、风向、经纬度，偶尔夹杂一些私人日志，语气傲慢而冷静，偶尔流露出对殖民地事务的关切。

 

美合上笔记，靠在书桌边，闭上了眼睛。

 

1754年。北美洲。

 

祂当然知道这个时间意味着什么。那一年，祂还是个毛头小孩——不，祂甚至还算不上一个完整的“孩子”。北美十三州意识体，一个正在英帝国羽翼下成长的少年，懵懂、顺从、尚未觉醒。法印战争刚刚拉开序幕，英国和法国在俄亥俄河谷的争夺将彻底改变这片大陆的命运。而距离那个叫托马斯·杰斐逊的人写下《独立宣言》，还有整整二十二年。

 

二十二年。

 

美呼出一口气，把笔记塞进自己怀里。祂得搞清楚自己现在的处境，然后找到回去的办法。祂可不想在这个连抽水马桶都没有的年代多待一秒钟。

 

祂闪身出了房间，沿着昏暗的走廊往甲板方向移动。走廊里没有点灯，只有从缝隙中透进来的微光。美贴着墙壁走得很快，脚步声被木板吱呀的声响掩盖。

 

祂找到了一个无人的角落，两根粗大的木梁之间堆着些旧缆绳，勉强能容一个人藏身。祂蹲下来，从怀里掏出那本笔记，准备好好看看有没有什么有用的信息。

 

指尖刚翻开皮质封面，祂听到了身后极细微的风声。

 

多年养成的战斗本能让祂立刻侧身，但那一下来得太快、太狠了。一根婴儿手臂粗的木棍狠狠抽在祂的后背上，力量大得不像人类能发出的，美整个人被抽得往前一趔趄，笔记本脱手飞出，祂重重地摔在甲板上，后背火辣辣地疼。

 

“摁住祂。”

 

那个声音从头顶落下来。伦敦腔。纯正、优雅、带着一种居高临下的漫不经心。像是吩咐仆人把掉在地上的餐巾捡起来。

 

但美听到这个声音的瞬间，整个人僵住了。

 

不是因为恐惧。是因为祂太熟悉这个声音了——不，不对，祂熟悉的是另一个版本。是那个在21世纪，穿着三件套西装，端着红茶，用一种温和到近乎虚伪的语气说“亲爱的，你今天的演讲过于激烈了”的声音。

 

而此刻这个声音，年轻得多，锋利得多，像一把刚开过刃的刀。

 

美还没来得及抬头，三双手就摁住了祂的肩膀和后背。水手粗糙的大手像铁钳一样箍着祂，把祂死死压在地板上。美咬着牙，双臂猛地一挣——国家意识体的特殊体质让祂的力量远非普通人可比，三个水手被祂挣得踉跄后退，美撑着甲板就要起身。

 

木棍又来了。

 

这一次，精准地抽在祂的后脑勺上。

 

世界在眼前碎成了无数道光，然后归于黑暗。在失去意识的最后一瞬，美看到了一双靴子踩在祂眼前的木板上。黑色的皮靴，擦得很亮，靴口处露出一截深色长袜。靴子的主人蹲了下来，一根冰凉的手指挑起祂的下巴，把祂的脸转过来。

 

那是一个年轻人。淡金色的头发被海风吹得有些凌乱，苍白的皮肤在阳光下近乎透明。祂的五官精致得像是文艺复兴时期的雕塑，但那双祖母绿的眼睛里没有半分雕塑的沉静——那里有的是灼热的、不可一世的、将整个海洋都踩在脚下的狂妄。

 

大航海时代的日不落帝国。

 

英吉利。

 

美骂了一句脏话，然后彻底昏了过去。

 

（二）

 

黑暗。潮湿。摇晃。

 

美第二次醒来的时候，世界还在晃。不过这次不是因为眩晕，而是因为船本身就在晃。祂被关在一个昏暗的房间里，没有窗户，只有一扇厚重的木门。空气里弥漫着霉味和某种说不清的咸腥气息。祂的手脚没有被绑住，但脖子上多了一条沉重的铁链，锁链的另一端固定在墙壁的铁环上。铁链的长度刚好能让祂走到房间的每一个角落，却够不到门。

 

美低头看了看锁链，冷笑了一声。

 

这种玩意儿想锁住一个意识体？天真。祂只要用上足够的力气，铁链就会被扯断。祂刚要发力，门开了。

 

逆光中，那个年轻人走了进来。

 

海英换了一身衣服。深蓝色的外套，金线刺绣的 waistcoat，雪白的领巾系得一丝不苟。祂的头发也被重新梳理过，在脑后整齐地扎成一束。此刻祂看起来不像是船上的什么人，更像是在伦敦接见访客的贵族。

 

除了那双眼睛。那双祖母绿的眼睛里没有优雅，只有审问者特有的冷酷打量。

 

海英走进来，身后的水手搬进来一把椅子和一盏灯，然后退了出去。门关上，房间里只剩下两个人。

 

海英没有急着坐下。祂站在美面前，居高临下地俯视着这个躺在地上的奇怪来客。

 

美躺在那里，仰头看着海英，忽然觉得这个角度极其让人不爽。

 

自二战以来，从来都是祂俯视英，而不是反过来。

 

“喂，”美率先开口，声音带着祂惯常的那种漫不经心的狂妄，“你就让你的客人躺在地上跟你说话？这就是帝国的待客之道？”

 

海英挑了挑眉，似乎没料到这个阶下囚会用这种语气跟祂说话。祂慢慢地坐进椅子里，一条腿优雅地叠在另一条腿上，十指交叉放在膝盖上，用一种审视猎物的目光打量着美。

 

“你的衣服，”海英开口了，声音很平，“口音，还有你的行为方式。都不属于任何一个我知道的地方。”

 

“那说明你知道的地方太少了，”美咧嘴笑了，哪怕脖子上的铁链随着祂的动作发出刺耳的声响，“你那个什么日不落，其实也没多大嘛。”

 

海英的表情没有任何变化，但祂交叉的手指微微收紧了。美注意到了这个细节，心里暗自得意。祂就是喜欢戳这个老东西的痛处，不管是什么时间线上的英吉利，这一点都不会变。

 

“你在我的船上，”海英说，语气依然平静，“穿着我从未见过的衣服，说着我从未听过的口音，被我的手下发现在我的房间里偷东西。按照法律，我可以把你挂在桅杆上，让海鸟啄烂你的眼睛。”

 

“你试试看，”美笑得更嚣张了，祂干脆坐了起来，铁链哗啦啦地响，“我赌你那些绳子拴不住我。”

 

海英终于皱起了眉。这不是普通的囚犯。这个人身上有一种很奇怪的特质——祂看起来年轻，说话也像个没长大的混蛋，但那双眼睛里有一种海英只在少数人身上见过的神采。那是一种曾经站上过世界之巅的人才会有的东西。狂妄，但不是虚张声势的狂妄。是那种知道自己有多大的狂妄。

 

“你是谁？”海英问。

 

“我说了你也不会信。”

 

“试试看。”

 

美歪着头看了海英几秒钟。穿越。18世纪。大英帝国。北美十三州。祂想到了什么，嘴角的弧度变得更大了，那是一种恶作剧得逞前的坏笑。

 

“我是十三州，”祂说，“未来的美。”

 

沉默。

 

房间里的空气像是凝固了。

 

海英没有笑。祂甚至没有表现出惊讶。祂只是用那双祖母绿的眼睛盯着美，像是在判断这句话是真话还是疯话。过了很久，祂慢慢地从椅子里站起来，走到美面前，蹲下，与美平视。

 

“十三州，”海英重复了一遍这个词，语调像是在品尝一种陌生的味道，“你？”

 

“不像？”美扬起下巴。

 

“我见过十三州，”海英的声音忽然冷了下去，像是一把收进鞘里的刀突然被拔出了一截，“那是一个孩子。一个听话的、乖巧的、见到我就会叫‘父亲’的孩子。不是你。”

 

美的心脏猛地跳了一下。

 

海英说的是对的。这个时代的北美十三州还是一个幼童，一个尚未觉醒的意识体，正在英帝国的羽翼下战战兢兢地成长。那个孩子会仰着头叫海英“父亲”，会在海英的威严面前低下头颅，等待一个未知的将来。

 

而现在的美，是那个将来。是那个两百多年后反过来俯瞰全世界的存在。

 

“我就是祂，”美说，“只不过是未来的祂。”

 

海英站起来了。祂居高临下地看着美，那种审视的目光变得更加锐利，像是要穿透这个人的皮囊，看清里面到底藏着什么。

 

“你身上没有魔法的痕迹，”海英说，“不是幻术，不是变形术，不是任何一种已知的巫术。但你也不像是一个疯子。疯子没有你这种眼神。”

 

“所以呢？”美摊开手，铁链又响了，“你打算怎么办？杀了我？”

 

“不，”海英慢慢地说，“我会把你关在这里，直到你愿意说真话为止。”

 

“我说的就是真话。”

 

海英转过身，朝门口走去。祂的手已经搭在门把手上了，忽然停了下来，侧过脸，露出一个让美后背发凉的微笑。

 

那个微笑很温和，很得体，甚至可以说很迷人。但美太了解英了。这种微笑意味着什么，祂比任何人都清楚。这意味着面前这个人已经把你归入了“需要被摧毁”的类别，而祂正在享受这个过程。

 

“北美十三州是我的孩子，”海英说，声音轻得像一声叹息，“永远都是。不管是你，还是那个孩子。你们都属于我。这一点，再过两百年也不会变。”

 

门关上了。

 

美坐在黑暗中，锁链哗啦作响。祂想说点什么狠话，但喉咙像是被什么东西堵住了。不是因为恐惧，而是因为祂忽然想起了21世纪的英。那个每天在白宫里跟祂抢遥控器、嘴上抱怨着“我讨厌美式咖啡”的英。

 

那个人，也曾是眼前这个样子吗？

 

美闭上眼睛，骂了一声。

 

接下来的日子，是一场漫长的、毫无意义的拉锯战。

 

海英每天都会来。有时候带着纸笔，有时候带着地图，有时候什么都不带，就那么坐在椅子里看着美。祂不打骂美——至少一开始是这样。祂用的是另一种手段：温和的、耐心的、像温水煮青蛙一样的手段。祂会用一种近乎慈爱的语气跟美说话，问祂从哪里来，问祂那身奇怪的衣服是怎么回事，问祂为什么知道这艘船的目的地是北美洲。

 

美回答的方式只有一个：用最狂妄的语气说出最欠揍的话。

 

“我说了我是十三州。”

 

“你那个日不落，啧，知道吗，再过几十年，你的孩子就要跟你干一架了，你会输得很惨，法在一旁嘲笑你。”

 

“哦，fuck，别用那种眼神看我，老东西。你那套虚伪的温柔对我没用，我看着你用这套对付别人看了几百年了。”

 

这些话，每一句都在海英的底线上跳舞。

 

前几次，海英还能维持住祂那副绅士的面具。但随着审问的深入，随着美说出越来越多让祂无法忽视的“预言”——关于法国和英国的战争走向，关于殖民地的未来，关于一些祂从未告诉过任何人的机密——海英的表情开始变了。

 

面具碎裂的那一刻，是在美说出“你会在未来承认我独立的”之后。

 

海英的手掐住了美的脖子。

 

那个力道不是人类能拥有的。海英把美摁在墙上，锁链绷得笔直，发出令人牙酸的声响。海英的眼中没有任何温和的伪装，只有赤裸裸的暴怒和杀意。那一刻祂看起来不像一个绅士，甚至不像一个人。祂是一个帝国。一个用鲜血和钢铁铸成的、不可一世的、不允许任何人挑战的帝国。

 

“你到底是什么东西？”海英的声音压得很低，像是从喉咙深处挤出来的咆哮。

 

美被掐得几乎无法呼吸，但祂还在笑。嘴角溢出血沫，笑容却比任何时候都大。

 

“我说了，”祂哑着嗓子说，“我是未来。你恐惧的未来。”

 

拳头落了下来。

 

不是一次。是很多次。

 

国家意识体打架的方式和人类不同。意识体之间的伤害会直接作用于“本源”——那种痛楚不是皮肉层面的，而是更深层的、像是有无数根针同时刺进灵魂的痛。海英显然没有留手，祂每一拳都带着本源的力量，美被打得蜷缩在地上，血从嘴角、鼻腔、耳朵里流出来。

 

但意识体的恢复能力也是逆天的。

 

几分钟后，美吐出一口血水，擦了擦嘴角，又站起来了。

 

“就这？”祂咧嘴笑着，露出一口被血染红的牙齿，“我还以为当年的日不落有多厉害呢，就这点力气？”

 

海英的脸色变了。

 

祂又打了。美又倒下了。祂又站起来了。又打。又倒。又站。

 

如此反复。

 

到最后，海英的拳头上都沾满了美的血，而美依然靠在墙上，用一种胜利者的姿态看着海英，眼神里全是不加掩饰的嘲弄。

 

“你打不死我的，”美说，“因为你杀不死一个还不存在的未来。你这个时代还没有美，所以你怎么可能杀死祂呢？”

 

海英站在那里，呼吸急促，淡金色的头发散落了几缕垂在额前，祂看起来狼狈极了。祂的祖母绿眼睛死死地盯着美，里面有愤怒，有困惑，还有一种美非常熟悉的东西。

 

恐惧。

 

海英转身走了。

 

此后再也没有来过。

 

但美依然被关在那个昏暗的房间里。每天会有一个水手来送饭，把粗面包和稀薄的肉汤从门底的缝隙里塞进来。美每次都会对着那个水手吐槽：

 

“这祂妈也叫面包？这是砖头吧？你们英国佬是不是觉得只要东西能咽下去就不算虐待犯人？”

 

“汤里能不能放点盐？你们大英帝国连盐都买不起了吗？”

 

“什么时候到北美洲？你们这船是不是用乌龟拉的？”

 

那个水手从一开始的沉默，到后来偶尔翻白眼，到最后干脆在送饭的时候先捂住耳朵。美觉得这水手的反应还挺好玩的，至少比海英那张死人脸有意思多了。

 

一日，送饭的水手照例把面包和汤塞进来。美照例开始祂的日常吐槽。水手照例翻了个白眼，转身走了。但转身的时候，祂腰间挂的一串钥匙不小心勾住了门锁的搭扣，祂走得急，钥匙猛地一拽，搭扣被扯得松动了几分。

 

水手没有注意到。祂骂骂咧咧地走远了。

 

美盯着那扇门看了几秒钟，然后慢慢地、不引人注意地移到了门边。祂没有动那扇门，只是安静地坐着，等着。

 

祂等的东西很快就来了。

 

（三）

 

先是风。

 

起初只是比平时大了一些的风，船体晃动的幅度在正常范围内。但没过多久，风就变了。那是一种美在大西洋上从未体验过的风——不是从某个方向吹来的，而是从四面八方同时涌来的，像是整个海洋都在同时吸气、呼气。

 

然后雨来了。不是淅淅沥沥的雨，而是像有人把整个大西洋翻了个个儿，把海水全部倒扣在了船上。雨滴打在甲板上的声音不再是“噼啪”，而是“轰”——那种密度和力道，让人怀疑天上是不是有什么东西在往下倾倒碎玻璃。

 

船开始剧烈颠簸。

 

美在房间里被甩来甩去，铁链绷得笔直，铁环在墙壁上发出刺耳的摩擦声。一声巨响从头顶传来，然后是水手的尖叫声、船长的大吼声、木头断裂的脆响。船体猛地向一侧倾斜，美整个人滑到了房间的另一头，锁链在这一瞬间被甩出了一个特殊的弧度——正好从那颗松动的螺丝上滑脱了。

 

铁链哗啦一声掉在地上。

 

美愣了一秒，然后以最快的速度冲出了房间。

 

甲板上的景象让祂倒吸一口凉气。

 

这不是普通的暴风雨。这是祂在原世界只在纪录片里见过的、18世纪航海者最恐惧的那种噩梦。海浪像是黑色的山峦，一座接一座地向船压过来，每一座都有三四个桅杆那么高。船被抛上浪尖，又被砸进波谷，每一次起伏都伴随着木头的呻吟声，像是什么时候这艘船就会像玩具一样被拆散。

 

雨水像鞭子一样抽在脸上，美眯着眼睛扫视甲板。水手们在暴雨中疯狂地奔跑，有人试图降下帆布，有人在用桶往外舀水，有人跪在甲板上祈祷。而在这一切混乱的中心，在那个被巨浪拍打得摇摇欲坠的掌舵处，海英正死死地握住舵轮，金棕色的头发湿透了贴在脸上，雨水顺着祂苍白的脸颊往下淌，祂的嘴唇紧抿着，指节因为用力而发白。

 

祂的表情让美愣了一瞬。

 

那不是恐惧。那是一种近乎疯狂的、不顾一切的、赌上一切的专注。就像祂手里的不是一艘船的舵轮，而是整个大英帝国的命运。

 

美站在舱门口，雨水灌进祂的领口，大风几乎要把祂吹倒。祂看着海英在暴风雨中与大海搏斗，脑子里忽然闪过一个画面。

 

那是在很久很久以前。北美十三州还是一个孩子的时候。有一天，海英带祂出海。那也是一个大风天，但不是暴风雨，只是风大了一些。小十三州被风吹得站不稳，惊恐地抓住海英的衣角。海英低头看了祂一眼，然后把祂抱了起来，让祂站在舵轮前，把祂的小手放在自己握着舵轮的大手上。

 

“看，”海英说，声音很轻，但每一个字都清晰得像刻在石头里，“大海在怕我们。”

 

“为什么？”小十三州仰起头问。

 

“因为我们是海的征服者，”海英笑了，那笑容里没有任何虚伪，只有纯粹的、灼热的、几乎要燃烧起来的自信，“世界上没有任何力量能战胜我们。”

 

美眨了一下眼，雨水灌进了眼眶，酸涩的感觉把那个画面冲散了。

 

祂骂了一句很难听的脏话。

 

然后祂冲了过去。

 

“让开！”祂一把推开一个已经被吓得瘫软的水手，冲到掌舵处。海英猛地转头，那双祖母绿的眼睛在看到美的瞬间猛地收缩，祂显然认出了这个被祂关了多日的囚犯。祂的嘴唇动了动，大概是要说什么——可能是命令祂滚开，也可能是叫人把祂抓回去，但美没有给祂机会。

 

“别废话，”美一把抓住舵轮的另一边，“松手。”

 

海英没有松手。祂盯着美，眼神里有警惕、有愤怒、有不解。美没有看祂，祂的全部注意力都在海面上。那些曾经被海英亲手教给祂的航海知识在这一刻全部涌了上来，像是刻进骨头里的本能。风向、浪高、船体的倾斜角度、帆的受力面——所有的数据在祂脑海中飞速运算，祂的双手稳稳地握着舵轮，在一个巨浪打来的瞬间猛地将船头转向。

 

船发出一声巨大的呻吟，像是一头受伤的巨兽在咆哮。但船头转过来了。浪从侧面擦过，船体剧烈地摇晃了一下，但没有翻。美又转了半圈舵轮，帆重新吃上了风，船开始顺着浪的方向滑行。

 

海英的手慢慢地松开了。

 

不是因为服软。是因为祂看到了。

 

祂看到了这个人在掌舵时的眼神。那种眼神不是任何一个普通水手能有的，甚至不是任何一个船长能有的。那是一种只有曾经站在世界之巅的人才会有的眼神——不是征服者的狂妄，而是统治者的从容。像是一个已经征服了这片海洋的人，在帮一个还在挣扎的后辈掌舵。

 

这个人在帮祂。

 

这个祂关了多日、打了多次、连名字都不知道的奇怪家伙，在帮祂的船从暴风雨中活下来。

 

海英没有说话。祂退开了一步，让美完全掌控了舵轮。祂自己则站到一旁，用那双祖母绿的眼睛注视着美在暴风雨中的每一个动作。

 

那场暴风雨持续了整整一夜。

 

终于，风小了。浪小了。

 

灰蓝色的天边露出一线鱼肚白，雨也渐渐停了，变成细密的、温柔的毛毛雨。海面像是一头终于疲惫了的野兽，安静下来，只剩下温柔的起伏。阳光从云层的缝隙中漏下来，在海面上撒下一片金色的碎光。

 

美长长地呼出一口气，肩膀终于松了下来。祂把舵轮慢慢交还给一旁早已精疲力竭但依然站着的海英。

 

“还你，”美说，声音因为一夜的嘶吼而沙哑得几乎听不清，“别谢我，我只是不想跟着你的船一起沉到海底。”

 

海英接过了舵轮。祂的手覆上美刚刚松开的地方，那里的木头还带着美的体温。

 

“你真的是小十三州？”海英忽然问。

 

美愣了一下，然后笑了。那笑容里没有狂妄，没有挑衅，只有一种说不清道不明的、复杂的、像是苦笑又像是自嘲的表情。

 

“我跟你说了一百遍了，老东西，”美转过身，背对着海英，朝船舱方向走去，“你祂妈就是不信。”

 

海英看着祂的背影，刚要开口——

 

一个巨浪毫无征兆地从船的侧面打来。

 

不是暴风雨那种排山倒海的浪，只是一个浪。一个孤立的、单独的、像是大海最后发泄一下的小小情绪。但它来得太突然了，突然到所有人都没有反应过来。浪头狠狠地拍在船舷上，大量的海水涌上甲板，正巧走在船舷边的美被那股巨大的力量卷住了脚踝。

 

一切都发生在几秒之间。

 

美感到脚下一空，整个人被卷离了甲板。祂下意识地伸手去抓船舷，指尖擦过了木头，但海水太滑了，祂抓不住。祂在下坠的瞬间看到了海英的脸——那张苍白的、精致的、永远保持着优雅和冷漠的脸，此刻竟然出现了一种美从未在祂脸上见过的表情。

 

惊愕。纯粹的、不加掩饰的、像是一个孩子忽然发现手里的玩具不见了的那种惊愕。

 

然后海水淹没了一切。

 

美被卷进了海里。不是慢慢地沉下去，而是像有一只巨大的手抓住了祂，猛地把祂往深海的方向拖。海水的压力从四面八方挤压过来，耳朵里灌进水，世界变成了一片沉闷的、暗绿色的混沌。祂拼命地往上游，但那股力量太大了，大到祂这个意识体的力量都显得微不足道。

 

祂往下坠。往下坠。光线越来越暗，从深绿变成墨绿，从墨绿变成漆黑。祂听不到任何声音了，只有自己心跳的声音在胸腔里越来越响，像是一面鼓在敲。

 

祂想到了很多事。想到了白宫里那个每天早上都会泡好红茶等祂一起吃早饭的英吉利，想到了自己冰箱里永远喝不完的可乐，想到了乌送给祂的那本俄幼年的黑历史相册还没看完。

 

祂想到了海英那张惊愕的脸。

 

然后祂想到了一个问题：如果祂死在了18世纪的大西洋底，21世纪的白宫里还会不会有那个英？

 

祂没有找到答案。

 

黑暗吞噬了一切。