一九四四年八月二十三日 伦敦 

      空气沉甸甸的，淤塞在卡尔顿花园四号这间办公室里。劣质咖啡豆的焦糊味、堆积的文件受潮后的霉味、以及在无数不眠之夜积累出来的廉价烟草气味，组成了这个流亡政权。

　　灯火管制的伦敦，窗外是化不开的深蓝，偶尔被探照灯冰冷的光刃切开，转瞬又被黑暗吞没。

　　唯一的光源是书桌上那盏台灯。昏黄的光线胡乱涂抹在磨损严重的桌面上。法兰西俯身在一张摊开的地图上。起了薄茧的指尖带着一种近乎疯狂的专注，沿着塞纳河蜿蜒的主干描摹。那双手，曾执画笔端酒杯，如今却因焦虑揉搓而泛红。

　　祂的侧脸被阴影包裹。眼窝凹陷，眼下两抹淤青，瘦削的脸庞多了几分苍白。长睫低垂，含着抒不尽的疲惫。

　　军靴踏在地板上的脚步声格外沉重，毫无预兆的在门外走廊响起，由远及近。每一步都带着大不列颠的重量，沉闷地敲击法兰西紧绷的神经。门被推开，没有询问。

　　英吉利同室外冷湿的气息一同进入了。军装笔挺得没有一处褶皱，金发梳起一丝不苟，眉宇间是深重的“裂纹”，如同承受大陆架重压的古老岩层。（大陆架：由海岸线向外延伸，深度＜200米的浅海地区）

　　法兰西没有抬头。只是祂紧绷如弓弦的背脊，在脚步停下的刹那，僵硬了一瞬。

　　“巴黎的自发行动，时机及其不理智，法兰西。”英吉利冰冷道，声音不带一丝温度，“混乱无序，通讯断绝。这严重干扰了‘Operation Overlord’（诺曼底登陆/霸王计划/登陆计划，艾森豪威尔任最高司令）。平民伤亡会激增。”公事公办的语气下，是对“添乱者”隐晦的责备。

　　法兰西缓缓抬头。那双美丽的蓝眼睛直刺英吉利，屈辱、愤怒在其中沸腾，快要喷薄而出。祂嘴角扯出一个极淡的弧度。

　　“时机？我亲爱的，难道要等德国佬把埃菲尔铁塔拆成零件装箱运走，才算‘好时机’？”声音压抑却透着愤怒，“我的子民们在用能找到的一切——石头、精神、尊严，对抗纳粹的钢铁！祂们在用生命捍卫主权！而你，英吉利，”祂指向窗外那片盟军领地的黑暗，“隔着海峡，在这里审判我的‘时机’？！”每个字都浸透了四年沦陷的泥泞。

　　英吉利眉头锁紧，固执得像块顽石。祂下意识想列举登陆作战的精密，想强调对法兰西的“恩惠”（庇护所及电台）。但目光扫过祂紧扣桌沿的手、眼中那份要将祂灵魂焚尽的痛苦时，话语哽住了。一丝难以察觉的阴影掠过祂祖母绿的瞳孔。

　　沉重的疲惫攥住了英吉利。祂移开目光，喉结滚动了一下，声音不自觉的压低，试图在冰冷中掺入些……祂自己也说不清楚的东西：“……通讯断了。我们……无法有效的提供支援。混乱持续的每一分钟……都在支付人命。”刻意放轻的语气显得笨拙。

　　“支援？”法兰西像是听到了什么绝妙的笑话。

　　“四年前的敦刻尔克，你们优先装走你们的‘帝国财产’的时候，我的旗帜在凯旋门像一块耻辱布被扯下的时候，支援在哪儿？你在哪儿？”

　　祂逼近一步，目光如炬，“现在，巴黎不需要你的‘拯救’，英吉利。祂需要归还！完整的、带着祂的主权！”

　　手拍向自己的胸膛，像在演绎一场话剧，“法兰西就在这儿！不是乞丐，不是附庸！”

　　英吉利似乎被气笑，额前那缕碎发抖了一下，眼神却因被冒犯而发冷：“主权？一个需要依靠盟军舰队跨海、依靠美元输血的‘主权’？”

　　“法兰西，现实点！”祂粗糙的揪着法兰西的衣领，昔日绅士做派全无。祂凑近祂的脸，像是要把祂吞下，“想想北非！想想中东！想想战后的重建需要多少美金！一个需要‘引导’、‘援助’的羸弱的法兰西，你跟我说你不需要？！”尾音上挑，带着自己都厌恶的犹豫。

　　“……”法兰西脸色惨白如纸，手扶在桌上支撑，嘴唇哆嗦却说不出话来。祂盯着英愤怒狰狞的嘴脸，这个纠缠了几个世纪的对手，此刻的盟军。

　　空气凝结在这逼仄的房间，相视无言。英有些懊恼但又实在拉不下脸面。祂明白：“解放”对法兰西而言，绝非接受馈赠，而是夺回至高尊严的生死之战。

　　军大衣带起一阵风，脚步声再次响起，却比来时更急促、更僵硬，迅速消失在昏暗走廊的尽头，如同退潮。

　　门被带上，“咚”发出将世界断裂的回响。

　　法兰西站在原地，活是一尊被风蚀了千年的石像。良久，才重新跌回椅子上。窗外，伦敦夜色正浓，而在这东方的巴黎，正上演着一场炽烈的涅槃。